El Prostíbulog

Reabriendo los días de gloria jamás encontrada. Vuelvo a escribir y vuelvo a encontrarme sin ideas, aunque eso es una mentira. La idea está ahí, tal vez lo que me frena sea el temor de escribirla, de compartirla con el mundo.

La preocupación por elegir un color, un diseño, una imagen. La despreocupación por llenar el sitio con contenido. Y no es que quiera hacer dinero con un blog, pues en mi caso el tema siempre ha sido hacer un blog. Pulirlo, acabarlo, y no me refiero a terminar de escribirlo y punto, me refiero a que pasen los meses y haya consistencia, haya contenido que buscar, haya categorías desarrolladas y temas tratados. Supongo que eso es lo que esperan los capos del asunto, pues en realidad eso es precisamente lo que hacen los exitosos del asunto.

Tampoco es que quiera el éxito, pero sí algo de constancia, un poco de claridad de ideas y por qué no, un conjunto no vacío de lectores. En otras palabras, consistencia, una utopía que comienza y termina en el mismísimo nombre de esta bitácora.

Siento que avanzo, sí, pero de alguna manera también siento que no fluyo. ¡Y cómo no he de estancarme, si todavía mi única concentración permanente es la del dinero que no tengo para pagarme el próximo mes de vida!

Camino pienso detengo anoto sigo. Pero la próxima detención es la del llanto, la de la mano en los ojos y la cabeza gacha, la del flaqueo de piernas, la del otrora nuevo cuestionamiento sobre felicidad, deseo y oportunidad. Hay gente que no tiene qué comer, le dicen a uno cuando chico para que calle. También hay gente que no sabe dónde vomitar el dinero mal robado que le colma los bolsillos de seda importada. Y yo antes no era resentido. Supongo que antes no conocía el mundo.